Сначала не было этой странной привычки хранить всякие мелочи. Все эти внезапные переезды, скитания не располагали к тому, чтобы что-то собирать. Лишь бы чемодан с самым-самым необходимым прихватить да карты не забыть – и все. Ни до каких мелочей не было дела. Хотя нет – было. Но эти мелочи, эти трофейные пуговицы, собирались для подарка – он же хранил лишь одну, хранил и потерял. А однажды стало невозможно дарить. Ему отрезали путь к возвращению. Взамен пришли новые маленькие слабости, хотя среди них по-прежнему не было желания хранить вещи. Ностальгия – она убивает, она затягивает и не дает жить в настоящем. Кому она нужна? Да и слишком завертелись события, спустились тормоза – и никто уже не мог остановить этот бег к Апокалипсису… А потом все резко закончилось, и стороны уползли зализывать свои раны, отчетливо сознавая, что пока живы все они, битва будет продолжаться. Разве в такие времена до привычек хранения мелочей? Не было этого. Не было. И сейчас нет. Вот только одну вещь не хочется выкидывать, только ее хочется бережно хранить и оберегать. Он сидит на очередном вокзале, – который это по счету в его жизни - вертит в руках коробочку: маленькую деревянную шкатулку, внутри которой на синем бархате лежит костяной резной гребень. Это уже его подарок. Просто однажды догнали на улице и, запыхавшись, сунули сверток в руки. И ничего не сказали - как пересеклись пути, откуда узнал, когда успел, зачем сделал. Тикки вертит в руках шкатулку, обводит пальцами углы: как будто так можно прочитать о причинах, услышать то, что никогда не было сказано и не ясно - будет ли. Зато он знает точно - теперь не нужно строгого взгляда Роад и удара под дых - у него есть причина не обрезать свои волосы, есть причина дожить до конца.
-
-
22.09.2009 в 23:22Сначала не было этой странной привычки хранить всякие мелочи. Все эти внезапные переезды, скитания не располагали к тому, чтобы что-то собирать. Лишь бы чемодан с самым-самым необходимым прихватить да карты не забыть – и все. Ни до каких мелочей не было дела. Хотя нет – было. Но эти мелочи, эти трофейные пуговицы, собирались для подарка – он же хранил лишь одну, хранил и потерял. А однажды стало невозможно дарить. Ему отрезали путь к возвращению. Взамен пришли новые маленькие слабости, хотя среди них по-прежнему не было желания хранить вещи. Ностальгия – она убивает, она затягивает и не дает жить в настоящем. Кому она нужна? Да и слишком завертелись события, спустились тормоза – и никто уже не мог остановить этот бег к Апокалипсису… А потом все резко закончилось, и стороны уползли зализывать свои раны, отчетливо сознавая, что пока живы все они, битва будет продолжаться. Разве в такие времена до привычек хранения мелочей? Не было этого. Не было. И сейчас нет. Вот только одну вещь не хочется выкидывать, только ее хочется бережно хранить и оберегать. Он сидит на очередном вокзале, – который это по счету в его жизни - вертит в руках коробочку: маленькую деревянную шкатулку, внутри которой на синем бархате лежит костяной резной гребень. Это уже его подарок. Просто однажды догнали на улице и, запыхавшись, сунули сверток в руки. И ничего не сказали - как пересеклись пути, откуда узнал, когда успел, зачем сделал. Тикки вертит в руках шкатулку, обводит пальцами углы: как будто так можно прочитать о причинах, услышать то, что никогда не было сказано и не ясно - будет ли. Зато он знает точно - теперь не нужно строгого взгляда Роад и удара под дых - у него есть причина не обрезать свои волосы, есть причина дожить до конца.
-
-
23.09.2009 в 00:04Оно просто чудесно.)
просточитатель
-
-
23.09.2009 в 00:18автор
-
-
23.09.2009 в 00:37-
-
23.09.2009 в 01:00-
-
23.09.2009 в 01:09-
-
23.09.2009 в 01:14-
-
23.09.2009 в 16:39Заказчик.
-
-
23.09.2009 в 16:44Спасибо) Очень приятно
автор